Je ne répondrai pas.

L’interphone

C’était à l’époque où je faisais mes allers-retours entre Londres et Montpellier.

Quand je travaillais à Londres, j’étais constamment sollicité. Téléphone, rendez-vous, responsabilités. Alors, quand je revenais ici, je m’accordais une retraite volontaire.

Une règle simple :

si je n’attendais personne, je ne répondais pas.

Ni à l’interphone.

Ni à la sonnette.

Encore moins aux coups frappés à la porte.

Je me mettais en congé du monde.

Un lundi matin, je décide d’aller faire mes courses pour la semaine. Rien d’exceptionnel. Pourtant, dès le réveil, je ressens une étrange tension. Une sensation diffuse. Pas une angoisse, non. Plutôt une vigilance excessive. J’avais l’impression que j’allais perdre mon sac. 

Je prends mon petit sac à dos bleu clair. Celui que j’utilise toujours : portefeuille, cartes, papiers de voiture, passeport — toute ma vie administrative tient là-dedans.

Et ce matin-là, je le serre contre moi.

Je me surprends à vérifier plusieurs fois la fermeture éclair.

À le garder presque sous le bras.

À penser : Il ne faut surtout pas que je le perde.

Cette pensée revient. Insistante.

Je vais à Carrefour, je fais mes courses tranquillement. Je paie, je range tout dans le coffre. Je rentre au parking de mon immeuble. Je coupe le moteur.

Je vide le coffre méthodiquement. Plusieurs allers-retours. Les sacs en plastique qui scient les doigts. L’odeur des légumes. Le bruit sourd des portières.

J’arrive devant ma porte. Je pose les sacs au sol pour chercher mes clés. J’ouvre. Je fais entrer les sacs  un à un.  Je referme la porte. Je range. Je m’active.

Et je m’isole.

Décision claire : jusqu’à jeudi après-midi, je n’ouvre à personne. J’ai rendez-vous seulement jeudi à 15h pour le thé chez Geneviève. D’ici là : silence, lecture, musique, tranquillité.

Le lundi après-midi se passe paisiblement.

Dans la soirée, l’interphone sonne.

Je m’arrête.

Je regarde le mur.

Je ne bouge pas.

Je n’attends personne.

Ça resonne.

Je ne réponds pas.

Puis la porte. Je ne fais pas de bruit, je n’ouvre pas. 

Le lendemain, mardi.

À nouveau l’interphone.

Puis des pas dans le couloir.

Puis on frappe à la porte.

Je me fige.

Je marche presque sur la pointe des pieds dans l’appartement.

Ridicule et déterminé à la fois.

Je fais le mort.

Je me dis :

Je suis en congé. Je ne dois rien à personne.

Le mercredi passe, je ne réponds toujours pas. Je lis. Je prends mon temps. Tout est calme.

Et vers quatorze heures trente, je commence à me préparer pour aller chez Geneviève. Elle m’aimait beaucoup. Elle me trouvait « magnétique ». Elle aimait me prendre les mains, parler d’énergies, de vibrations. Elle pensait que je dégageais quelque chose. Une dame âgée, douce, un peu mystique elle aussi.

Je m’habille. Je cherche mon sac.

Il n’est pas à sa place.

Je cherche ailleurs.

Sur la table.

Sur une chaise.

Dans la chambre.

Rien.

Je sens la chaleur monter. Je transpire immédiatement. Je retire ma veste. Je fouille méthodiquement, puis frénétiquement. Les tiroirs. Les placards. Sous le lit.

Impossible.

Je descends au parking. J’ouvre la voiture. Je regarde sous les sièges. Dans le coffre. Rien.

Je remonte.

Et là, comme un éclair, le souvenir me traverse :

lundi matin.

Cette peur absurde de perdre mon sac.

Cette fixation presque prémonitoire.

Je téléphone à Geneviève :

« J’ai un problème… Je ne trouve plus mon sac. Je suis désolé, je vais avoir du retard. »

Je raccroche. Mon cœur bat trop vite.

Je tape en urgence un petit mot sur l’ordinateur.

Je l’imprime.

Je descends l’afficher dans l’ascenseur et près de l’entrée du parking :

Sac à dos bleu clair égaré. Papiers importants. Merci de me contacter.

Je remonte encore, hébété.

Puis je redescends une fois de plus.

Je remonte,  je retourne au parking  pour regarder dans la voiture une fois de plus. 

Sortant de l’ascenseur, une voisine tient mon papier entre deux doigts.

— Vous avez perdu votre sac ?

Je la regarde.

— Oui…

C’était Sam.

Elle me dit calmement :

— Ça fait trois jours qu’on essaie de vous le rendre.

Trois jours.

Je ne comprends pas.

— Vous l’avez laissé devant votre porte lundi. Il était posé là, contre le mur.

Un silence épais tombe entre nous.

— On a sonné à l’interphone. Plusieurs fois.

— On a frappé à votre porte.

— Les enfants descendaient me dire : « Il y a de la lumière chez lui. »

Elle me regarde avec un demi-sourire :

— Mais vous ne répondiez jamais.

Je sens à la fois le ridicule et le soulagement me traverser.

Mon sac était resté trois jours chez ma voisine. 

À 10 mètres de moi.

Et moi, fidèle à ma règle, je faisais le mort.

Sam l’avait récupéré pour le mettre à l’abri chez elle. Elle me le montre.

— Regardez, tout y est. J’ai ouvert le portefeuille pour trouver votre nom. Michel T. 

J’ai bien vu que c’était vous.

Tout y était.

Les cartes.

Le passeport.

L’argent.

Je me mets à rire. Un rire nerveux, puis franc.

Moi qui avais eu si peur de le perdre.

Moi qui l’avais serré contre moi toute la matinée.

C’est moi qui l’avais oublié.

Je rappelle Geneviève :

« Sac retrouvé. Histoire incroyable. J’arrive. »

Nous avons ri autour du thé. Beaucoup ri.

Et avec Sam, nous sommes devenus amis.

Il m’est aussi arrivé de laisser mes clés à l’extérieur et on me sonne pour m’avertir. 

Encore aujourd’hui, quand nous évoquons cette histoire, nous sourions.

Parce qu’au fond, ce jour-là, je n’ai pas seulement oublié un sac.

J’ai compris que parfois,

le monde frappe doucement à notre porte

pendant que nous décidons de ne plus répondre.

Et ce qui est le plus étrange, avec le recul,

ce n’est pas d’avoir oublié mon sac.

Ce n’est pas d’avoir laissé mes clés dans la serrure.

C’est que pas une seconde je n’ai imaginé

que si l’on sonnait,

si l’on frappait,

cela pouvait être important.

Je n’ai pas pensé à une urgence.

Pas pensé au feu.

Pas pensé à un voisin en difficulté.

Rien.

J’avais décidé de ne pas répondre.

Alors, dans ma tête,

il ne pouvait rien se passer d’important.

Le monde pouvait bien insister,

je l’avais mis en pause.

Et c’est peut-être cela, le plus étonnant :

la facilité avec laquelle on peut s’absenter

tout en étant là,

lumière allumée,

derrière une porte.

Et ce qui me frappe encore aujourd’hui,

ce n’est pas seulement l’oubli du sac

ni les clés dans la serrure.

C’est ma détermination.

Quand une volonté s’imprime dans ma tête,

elle s’imprime.

J’avais décidé :

je ne réponds pas.

Alors je ne répondais pas.

On sonnait.

Je ne répondais pas.

On frappait.

Je ne répondais pas.

Hors de question d’ouvrir à qui que ce soit.

Je m’y étais collé.

Totalement.

Pas une seconde je n’ai envisagé

que cela puisse être important.

Non.

J’avais décrété le silence.

Alors le silence devait régner.

C’est incroyable comme une volonté peut devenir un mur.

Solide.

Imperméable.

Presque aveugle.

Et pendant ce temps,

le monde frappait doucement à ma porte

pour me rendre ce que j’avais moi-même oublié.