Ma plume m'est chère
et mon kilim
chairs de mes crayons
ne suis pas étrange
si ordinaire
un voile fantaisiste
n'ai pas qu'une question
d'où vient la violence
d'un manque d'amour
de trop d'amour
n'avons pas qu'une raison
plus de saisons
que la découpe du temps
n'avons pas qu'une façon
d'aimer et de connaître
de nous reconnaître
avons plus d'ouvertures
que de fenêtres
avançons souvent à tâtons
avec nos peurs nos échecs
et nos courages
nous restons jeunes
dans nos corps vieillis
veules ou ragaillardis
Il est vain de ralentir le vent
quand il se fait tempête
Faire de nos mieux
se laisser emporter
sans nous y perdre
Plus rien ne m'atteint
sauf la tendresse
