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CAMÉRA : Marc entre dans une petite librairie poussiéreuse. L’atmosphère y est étouffante. Les rayonnages sont couverts de toiles d’araignées, les livres semblent n’avoir pas été touchés depuis des années. Un bruit sourd, comme un raclement, se fait entendre derrière le comptoir.
CAMÉRA : Marc explore les étagères lentement, feuilletant des ouvrages anciens. La caméra glisse sur des titres effacés, certains en langues oubliées. Il trouve une section occultisme — vides partiellement, comme fouillée.
MARC (à voix basse)
— Des disparitions… des rituels… est-ce que ce genre de choses s’est déjà produit ici… ?
LIBRAIRE (voix surgissant derrière Marc)
— Bien sûr. Mais ceux qui ont voulu en savoir trop… n’ont jamais quitté la forêt.
CAMÉRA : Le libraire sort de l’ombre, silencieux. Il observe Marc intensément, puis sort lentement un livre enveloppé dans un tissu noir.
LIBRAIRE :
— Ce que vous cherchez… est déjà en train de vous chercher.
FX : Le grimoire semble vibrer légèrement dans les mains de Marc. Des glyphes brillent très faiblement sur la couverture.
DIALOGUE :
MARC — Ce livre… vous saviez que je viendrais ?
LIBRAIRE (sourire figé) — C’est lui qui vous a choisi.
TRANSITION : Marc ouvre le grimoire. Une volute de fumée noire s’échappe lentement du livre, comme si elle cherchait à s’enrouler autour de lui. L’air devient dense, presque étouffant. Une pulsation sourde se fait entendre, comme le battement d’un cœur immense.
FX : Le grimoire semble vivant, respirant, palpitant. Ce n’est pas un simple recueil : c’est une écharde d’un savoir plus ancien que les civilisations humaines, un fragment de quelque chose de brisé, d’exilé.
CAMÉRA : Zoom lent sur les glyphes mouvants qui semblent réagir à la présence de Marc, puis lent fondu au noir.
CAMÉRA : Marc s’enfonce dans la forêt, carnet à la main, lampe torche en bandoulière.
FX : Sons étouffés, chuchotements très lointains. Un bruissement derrière lui. Il se retourne. Rien.
DIALOGUE (MARC) — Qui est là ?
FX : Apparition fugace d’une silhouette ailée entre deux troncs. Les feuilles frémissent sans vent.
TRANSITION : Marc recule, trébuche. La caméra bascule au sol. Fondu au noir.
